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I ricordi di una vita

Tue, 17 Mar 2009 22:57:00 GMT

È una carrellata tra i ricordi lo spettacolo Sillabari che Paolo Poli ha tratto da un testo di Goffredo Parise. Ricordi melanconici di fatti insignificanti che, però, si sono impressi indelebili nella memoria di chi, anni dopo, molti anni dopo, ancora li narra come se fossero successi da poco. Ricordi del tutto personali, ma che hanno il merito di raccontare un pezzo d'Italia: quella piccolo e medio borghese delle governanti, delle giovani studiose e di belle speranze, dei giovanotti che scoprono la vita. Ricordi di tremori d'amore, di rivelazione del corpo, di imbarazzi e di rossori. E dal racconto di questi ricordi, ne esce il ritratto di un'Italia che arrossisce per un bacio sul grande schermo; di un'Italia che fa finta di non capire la natura degli sguardi che si scambiano due giovani seminaristi (poi divenuti preti); che chiama amicizia quella che, in realtà, è stata una storia d'amore.
Paolo Poli racconta tutto con il garbo tipico delle vecchie Signore di una volta: quelle che sottintendevano il lato piccante della vicenda e ne accennavano per allusioni, per poi raccontare tutto per esteso grazie a una mimica facciale e al tono della voce che non lasciava ombra di dubbio. Il pubblico sta al gioco e dà segno di gradire. D'altro canto il travestitismo di Poli è innocuo e innocente e per nulla conturbante: il suo è uno spettacolo queer per borghesi (adatto al pubblico dei teatri), nel quale spetta al testo il ruolo di pungolo e non alla messinscena. Un mix, quello tra un testo pensieroso e una messinscena lieve, giocosa e spensierata che, sulle prime, potrebbe sembrare incongruo, ma che è precisa cifra stilistica.
Bello e semplice l'impianto scenico di Emanuele Luzzati: un fondale dipinto che, con il passare degli anni, riproduce quadri celebri di pittori novecenteschi.
Splendidi i costumi femminili di Santuzza Calì indossati con classe impareggiabile da Paolo Poli.
Spettacolo ben riuscito.

La vocazione del viaggiatore settecentesco

Thu, 05 Mar 2009 22:43:00 GMT

Federico Di Vita ha la vocazione del viaggiatore settecentesco e dovrebbe seguirla. Lui stesso sembra esserne consapevole al punto che a pagina 126 del suo Cronache da Siviglia, edito da Round Robin, scrive: “Come un gatto preferisco i posti, e l'unica cosa che so fare è scoprirli, girarci dentro. Le persone come le storie si ripetono, e certo che si danno pur delle eccezioni, però mi piacciono di più le descrizioni, così infinite e pure”. Una predilezione che il lettore accorto avverte: Di Vita ama parlare minuziosamente di Siviglia, dei suoi palazzi, dei suoi giardini, delle piante, dei locali... Lo fa con passione, con (in)consapevole poesia: le sue descrizioni hanno poco della cartolina turistica e molto “della vista del cuore”. Si sente che Siviglia è una città che ama ed è capace di farla amare anche al lettore che, magari, a Siviglia non è mai stato. Nel descriverne le bellezze usa una lingua controllata, fluente.

Non alla stessa altezza il resto del libro: ossia le parti narrative nelle quali riferisce della sua (forse solo sua) storia d'amore con (per) Viola (già impegnata in Italia con un ragazzo che non intende tradire) e quelle dove racconta delle serate con gli amici o delle partite di calcio. In tali brani, lo si dice con dispiacere, passa dal banale al noioso e lo fa, cosa assai trista, usando un mistilinguismo a tratti sciatto e un po' cialtrone. Un peccato per un giovane autore che potrebbe – lo volesse – fare a meno del risaputo e standardizzato giovanilismo da telefilm di Italia1.

Cronache da Siviglia, corredato da belle fotografie e sfoltito delle parti di cui si è detto, sarebbe proprio un ottimo libro di viaggio.

Il forte incubo del passato

Tue, 24 Feb 2009 15:07:00 GMT

Iperrealismo all’americana (l’azione è trasportata ai giorni nostri). Simbolismo che dovrebbe fare a pugni con il realismo, e – ben presente – dimensione onirica. L’incubo che si fa presenza spettrale, tali sono gli Spettri del regista Cesare Lievi.
La dimensione iperrealista è data dalla splendida scena di Csaba Antal che riproduce un ampio angolo del salotto buono di casa Alving, un soggiorno che, grazie all’imponente vetrata-parete, affaccia sul parco rigoglioso. Fuori piove: una pioggia fitta ed incessante. Il simbolismo è dato, di nuovo, dalla scena (che si può ben dire che “parli”, essendo il segno forte di questo spettacolo): il soffitto dell’ambiente ricorda troppo da vicino un’enorme ragnatela, perché il tutto non sia letto come simbolo di una situazione vissuta dai personaggi, ovvero quella di essere prigionieri del proprio e altrui passato. In Spettri di Ibsen, infatti, uno degli assunti forti è quello che “Le colpe dei padri ricadono sui figli” (la prima pubblicazione del testo data 1881 e la prima messinscena 1883) e, tale assunto, si fa presenza scenica con l’apparire del giovane Osvald, sifilitico per linea ereditaria (suo padre era un uomo incline ai piaceri della vita). Ma il passato non arriva solo sotto forma di malattia, ma anche e soprattutto sotto forma di “spettri”, ossia ricordi che, in un certo senso, si materializzano: Osvald, inconsapevolmente, è destinato a ripercorrere le orme paterne. Ovviamente la parola “spettri” del titolo vuole anche significare che i personaggi non sono altro che dei cadaveri, delle persone negate alla vita, degli spettri, appunto…
La dimensione onirica, infine, è data sia dalla musica di PFW (a metà tra il ritornello ossessivo e la filastrocca infantile), sia dal tema stesso della pièce, così vicino com’è all’incubo ricorrente: alle volte si ha come l’impressione che i personaggi abbiano già vissuto quelle scene…
Se già la scenografia di Antal varrebbe da sola una visita al Teatro Studio di Milano, ciò che impone la visione dello spettacolo è la strepitosa interpretazione di Franca Nuti: ella è stata una Helene Alving che riesce a trattenere – con evidente sforzo di nervi – la propria disincantata e moderna visione della vita; una madre pronta a tutto pur di accontentare l’unico figlio (fino a giungere al punto di praticargli una letale iniezione di morfina); una donna che ha sacrificato la sua giovinezza accanto ad un uomo che non la meritava (e al quale, però, erige un monumento). La Nuti è riuscita, con rara bravura, ad essere sensuale, ma algida al tempo stesso (per giunta nei confronti dello stesso uomo: il pastore Manders di cui è sempre stata innamorata) e tutta la sua interpretazione altro non è stata che un raggiunto equilibrio tra gli opposti. Accanto a lei spiccano i nomi di Gian Carlo Dettori (nel ruolo difficile del pastore Manders) e Francesco Migliaccio, notevole nel ruolo di Osvald. Non del tutto convincenti, invece, Sandra Toffolatti (Regine) e Marco Toloni (Engstrand). Ottima la regia di Lievi. Lunghi applausi finali, particolarmente festosi quelli per la Nuti.

In «Il Nuovo Giornale di Bergamo», 19 gennaio 2002.

Incontro raffinato del fumetto con il teatro

Sun, 15 Feb 2009 22:36:00 GMT

All'interno dell'Epicentro Fest è stato ripresentato agli spettatori lo spettacolo per adulti e bambini ManoLibera Fumetti a teatro (►) di e con Michele Cremaschi, Michele Eynard e Anna Fascendini, per la regia di Michele Eynard. Si tratta di uno spettacolo raffinato in cui il mondo del Fumetto incontra quello del Teatro. Le modalità dell'incontro sono relativamente semplici: per mezzo di una lavagna luminosa, dei disegni interagiscono con i corpi dei due attori che recitano su una pedana rialzata, avendo per fondale uno schermo bianco. Il risultato ricorda, in qualche modo, il cinema dei pionieri con “effetti speciali” molto artigianali... Il tratto di Eynard (che disegna “in diretta” sui lucidi) ricorda (o forse allude) La Linea di Osvaldo Cavandoli (probabilmente proprio perché i disegni vengono realizzati sotto gli occhi degli spettatori) e, al medesimo tempo, il Signor Rossi di Bruno Bozzetto (soprattutto per l'ironia della storia e per il fatto che i due protagonisti si trovano, loro malgrado, a vivere avventure al limite).
I due attori in scena usano (assai bene) soprattutto il loro corpo (parlando pochissimo un francese molto maccheronico) e si adattano egregiamente ai disegni che vengono creati intorno a loro e a loro misura. Disegni che non mancano di passare dalla bidimensionalità del tratto alla tridemensionalità dell'oggetto.
Uno spettacolo che da anni sta riscuotendo meritati successi e che vale la pena non lasciarsi sfuggire.

Vedi l'intervista a Michele Cremaschi di Danilo Ruocco per AmletoTV (►).

AmletoTv apre le trasmissioni

Sat, 07 Feb 2009 16:03:00 GMT

AmletoTV è la WebTv dedicata alla cultura e, in particolare, all'Arte, al Cinema, alla Letteratura, all'Intrattenimento, al Teatro e all'Opera Lirica.

AmletoTv cerca spettatori, ma anche volenterosi collaboratori.
L'idea che sta alla base è quella di creare servizi di 3/5 minuti su vari argomenti culturali. Ho già delle idee per delle rubriche fisse e su argomenti da trattare, ma per il momento mi sto impegnando alla gestione del sito.

AmletoTv può essere vista sia in streaming sia on-demand e diffonde un feed rss tutto suo.

AmletoTv aspetta commenti, suggerimenti, idee, proposte...
Buona visione.

Il ring borghese: un salotto

Tue, 20 Jan 2009 22:34:00 GMT

La scena aperta mostra due divani rossi padroni di una parte di palco sopraelevata rispetto al resto. Una porzione di palcoscenico che altro non è che il rimando metaforico al ring. Un ring spietato e subdolo perché non dichiarato, perché camuffato da salotto di famiglia borghese.
È all'interno di questo ring che due coppie di coniugi di ritrovano e combattono la loro lotta a suon di sottintesi, di parole scagliate contro l'avversario a mo' di giavellotto, di finti sorrisi e sgarbi reali.
La lotta, pian piano, diventa più serrata, si insinua all'interno di una conversazione salottiera discontinua e senza filo e prende il sopravvento fino a tradurre le parole in azioni. Le “riprese” del combattimento sembrano segnalate dal periodico vibrare di un telefonino o dallo squillare del telefono di casa.
Non si creda che le coppie si fronteggiano l'un contro l'altra armate: non serve molto tempo affinché le alleanze mutino, adeguandosi al filo discontinuo del discorso, o che i quattro contendenti finiscano per lottare ognuno per proprio conto, in una guerra senza quartiere.
Il risultato per lo spettatore di quanto descritto è uno spettacolo dai ritmi serrati e davvero divertente. Si ride molto assistendo al Dio della carneficina di Yasmina Reza per la regia di Roberto Andò. Si ride, forse, perché ci si riconosce; perché lo smascheramento non ci lascia del tutto nudi e indifesi rispetto agli altri, nei quali si possono riconoscere e mettere in piazza altri peccati e difetti.
Lo spettacolo di Andò è tutto affidato a quattro attori di valore che sanno tenere la scena in modo egregio. Innanzitutto vanno ricordati lo strepitoso marito disincantato di Silvio Orlando e la moglie responsabile e impegnata nel sociale di Anna Bonaiuto. A loro fanno da contraltare i coniugi assai bene impersonati da Alessio Boni e Michela Cescon (forse un filo sopra le righe).
Spettacolo da non perdere salutato da un'ovazione dal pubblico bergamasco del Teatro Donizetti.

Parla con lei, ma vai a letto con lui

Sun, 11 Jan 2009 20:14:00 GMT

Innanzitutto, dirò che Parla con lei di Pedro Almodóvar è un film splendido, perfettamente interpretato da Javier Camara (nel ruolo di Benigno), Dario Grandinetti (Marco) e Rosario Flores (Lydia).
Aggiungerò, anche, che sono molti (statisticamente) i film del regista spagnolo che mi sono piaciuti, da quelli più sbarazzini e stravaganti, a quelli più melodrammatici e, a tratti, riflessivi. Quanto basta per dire che Almodóvar è, senz’altro, uno dei miei registi preferiti.
Parla con lei prosegue la linea di Donne sull’orlo di una crisi di nervi e di Tutto su mia madre: quella del prodotto ben confezionato (da Premio Oscar, tanto per intenderci), capace di affascinare e, a volte, commuovere il grande pubblico. Altri film di Almodóvar sono, invece, più pensati per un pubblico “selezionato” (ovvero più facilmente disposto ad identificarsi con i personaggi sopra le righe protagonisti delle storie narrate), che non per il pubblico della domenica. Penso a ottime pellicole come La legge del desiderio, sicuramente destinata – per l’argomento trattato – ad una fetta minore di pubblico.
Ebbene, Parla con lei è un film, a mio avviso, che ha buone possibilità di diventare un cult della storia del cinema (più di qualsiasi altro tra quelli firmati finora da Almodóvar), perché, come direbbe Vito Russo, è un film da Schermo velato: un film dove si narra una storia per il vasto pubblico, ma, tra le righe, se ne racconta un’altra, per un pubblico più sensibile. “Parla con lei”, dice a Marco Benigno… “Ma vai a letto con lui” viene voglia di urlare a Marco stesso. Sì perché, lettura personalissima del prodotto, Almodóvar racconta al pubblico delle famiglie della storia d’amore che unisce Marco a Lydia e Benigno ad Alicia, ovvero i due uomini coscienti alle due donne incoscienti (perché in coma… o per altri motivi?), ma, sotto sotto, sta raccontando la travolgente passione che unisce Marco a Benigno e questi a Marco.

Per narrare la storia “parallela”, Almodóvar adotta alcuni espedienti letterari e cinematografici. Vediamoli nel dettaglio:
- L’inversione dei ruoli: ben tre dei quattro componenti le due coppie hanno caratteristiche salienti che li fa appartenere più alla sfera sessuale dell’altro sesso, che a quello a cui appartengono per “natura”. Benigno, infatti, è sì un infermiere, ma ha anche studiato (per corrispondenza) da estetista e parrucchiere (per non dire che, anche sul posto di lavoro, è “chiacchierato”); Lydia è un torero (lavoro da macho) e Marco piange quando si commuove e, per amore, è disposto a seguire la propria donna da un’arena all’altra, presumibilmente a scapito della propria carriera (proprio come farebbe una donna innamorata). Alicia, invece, è solo un nome, ma rivelatore… Si aggiunga al trio di cui si è detto, la coppia del film muto (L’amante menguante = L’amante che rimpicciolisce) inserito nel film: è la donna ad essere uno scienziato e l’uomo la cavia pronta a bere la pozione per amore di lei e a rimpicciolire (quando, invece, in una coppia tradizionale, a “rimpicciolire”, ovvero a rinunciare alle proprie esigenze, è sempre la donna). Insomma, Almodóvar, a “chi ha orecchie per intendere”, dà elementi in abbondanza per ricostruire il puzzle in modo “giusto”.
- Le due sequenze clou sono agite dagli attori di sesso maschile, ma iconograficamente, appartengono storicamente alle coppie eterosessuali: la prima è la sequenza nella quale Marco, dopo che Benigno si è lasciato andare ad una confidenza che riguarda Alicia, intima a quest’ultimo di salire in macchina. Marco è il maschio dominante che ordina qualcosa alla sua preda che, qui, non è la mogliettina, ma il maschio dominato. Nell’altra sequenza, invece, Almodóvar ripropone un cliché abusato, ribaltandolo e restituendogli, così, una grande carica di commozione: Marco si reca in prigione per far visita a Benigno e, per salutarlo, fa combaciare la propria mano con quella dell’amico. Inutile sottolineare, che tale gesto è consono ad una coppia costituita da una lei e un lui. Ecco che il cerchio si chiude: Marco e Benigno sono una coppia e, il maschio Marco, non avrebbe alcun problema (è lui stesso a dichiararlo) a farsi considerare, dai dirigenti del carcere, come il compagno di Benigno.
- Che dire, poi, del fatto che Marco, che non è mai riuscito a parlare a Lydia in coma, riesce a parlare a Benigno morto?!
- E, in ultimo, il finale del film: “Marco e Alicia” recita la didascalia. Alicia chi? Quella del “paese delle meraviglie”?… A questo punto, è lecito pensare che attraverso un finale dall’aspetto rassicurante (quello di un maschio che torna alla femmina), Almodóvar, in realtà, allude al fatto che Alicia altro non è che uno specchio nel quale Marco possa vedere riflessa l’immagine di Benigno… Finalmente, Marco va a letto con lui.

In «Caro Pier News #2», 9 giugno 2002.

Fermati tanto così

Sun, 11 Jan 2009 19:53:00 GMT

Nel 1993, presso le edizioni di Stampa Alternativa, usciva un libretto dal titolo Non si può mica fare il bagno con queste troie di onde. A scriverlo era stato un giovane obiettore di coscienza da poco congedatosi, il quale aveva fatto tesoro della propria esperienza e l’aveva raccontata in quel libretto. Ora quell’ex obiettore è diventato grande e, tra l’altro, è entrato nella rosa dei giovani scrittori italiani di maggior talento. Ma, evidentemente, il suo anno di servizio civile lo deve aver segnato tanto profondamente da imporgli, come urgenza, il tornare con la memoria a quel periodo e raccontarlo di nuovo nel suo ultimo romanzo: Fermati tanto così edito da Baldini & Castoldi. Non che Matteo B. Bianchi (questo è il nome dell’ex obiettore e, ora, scrittore) si sia limitato ad una revisione del suo primo racconto edito da Stampa Alternativa (e che, tra l’altro, era andato esaurito in un solo mese); no: egli ha riscritto quel testo e ne ha fatto un romanzo, un romanzo di rara intensità, un vero e proprio piccolo (non supera le 125 pagine) capolavoro (o se si preferisce, gioiellino).

Nel romanzo si racconta la storia di Matteo alle prese con un gruppo di piccoli psicotici che vive in un istituto. Il suo compito di obiettore sarebbe quello di seguire Guido, il più grande tra i piccoli, un ragazzo in piena adolescenza (con tutto quello che questo comporta); ma, come sempre succede in questi casi, il compito si allarga e all’obiettore viene chiesto di fare praticamente di tutto. Al di là della singola esperienza, chiunque abbia svolto il proprio servizio civile in Italia avrà modo di potersi riconoscere nelle vicende narrate: nell’essere mandati praticamente allo sbaraglio, senza un minimo di formazione (o, quando c’è, ridotta in senso letterale proprio al minimo necessario) o di supporto (quante volte l’obiettore sente la necessità di rivolgersi ad un tutor che possa aiutarlo a superare certi momenti, ma non trova nessuno?). E non è un caso che la prima frase del libro sia proprio “No che non ero pronto” che, oltre al fatto di non essere pronti a lasciare le proprie abitudini per assumere quelle della comunità di piccoli psicotici, rimanda, anche e soprattutto, al fatto di non essere pronti ad affrontare le emergenze che il servizio civile comporta. E, si badi, Matteo è uno studente di psicologia e, quindi, in linea teorica, avrebbe dovuto essere “pronto”… Ma un conto è ciò che si studia sui libri e un conto è la realtà. Quindi, a Matteo si sarebbe dovuto almeno spiegare qualcosa, ma, specifica l’autore, “Non so come avvengano le cose in altri istituti nei confronti degli obiettori appena arrivati, ma a Valle Azzurra l’usanza doveva essere di confidare nelle capacità d’iniziativa e di adattamento del nuovo venuto. In altre parole, mi sono sentito, fin da subito, un po’ abbandonato a me stesso". Già, abbandonati a se stessi…

Ora è bene specificare che Fermati tanto così non è quello che si definisce un “romanzo di denuncia”. La denuncia emerge da sola e non solo nei confronti di come viene gestito il servizio civile da molti responsabili di servizio, ma anche nei confronti della società tutta: sì, perché al centro del romanzo ci sono i piccoli psicotici, diventati tali per le torture pazzesche cui sono stati sottoposti dai loro genitori e che vengono, per giunta, emarginati dalla società “civile” che li sente diversi e li colpevolizza per tale diversità (come se la diversità in genere fosse una colpa, e/o la loro specifica diversità una scelta consapevole!).
Un romanzo, dunque, Fermati tanto così di Matteo B. Bianchi, che mi sento di consigliare a chiunque (anche per le inattese – per la drammaticità del tema – scene ironiche e umoristiche che contiene), ma soprattutto ai responsabili di servizio e agli obiettori in servizio civile.

In «Fogli di collegamento degli obiettori», n. 177, luglio-agosto 2002.

Se l’amore non ha sesso

Sun, 11 Jan 2009 09:01:00 GMT

Un posto al di là del tempo e dello spazio quello nel quale ha deciso di vivere in solitudine lo scrittore Premio Nobel Abel Znorko: un’isola del mare del Nord dove il giorno e la notte si alternano di sei mesi in sei mesi. Dunque, un posto dove il tempo non ragiona in modo usuale. Neppure lo spazio, però, è inteso in modo quotidiano: è un’isola deserta e gli intrusi non sono bene accetti, anzi, si spara loro addosso, se tentano di avvicinarsi alla casa. Una casa, quella dello scrittore, nella quale la luce entra da un’enorme vetrata-parete e gli spazi sono divisi dalle librerie cariche di libri. Un salotto, però, quello dello scrittore, dove ci sono troppi posti a sedere, dato che a viverla è un uomo solo! Un uomo che ha scelto la solitudine da ormai 15 anni, ma che, di tanto in tanto, l’allevia grazie alle visite che gli fanno compiacenti signorine. Ad interrompere questo ciclo consolidato ci pensa Erik Larsen, sedicente giornalista, che approda sull’isola in un giorno speciale, quello nel quale la luce del giorno cede il palcoscenico della natura alle tenebre della notte. La verità dell’alternarsi del giorno e della notte porta con sé, quindi, le verità del signor Larsen, un uomo all’apparenza comune e attaccato alla vita, quanto lo scrittore sembra esserne lontano. Il signor Larsen è venuto per porgere allo scrittore poche e chiare domande: chi è la donna amata dallo scrittore con la quale ha intrattenuto una corrispondenza durata 15 anni e, soprattutto, perché lo scrittore ha deciso di staccarsi dalla donna amata e vivere in solitudine. Domande semplici, da giornalista (ovvero, come dice lo scrittore da “minorato della fantasia”), ma che hanno il pregio-difetto di andare al cuore del problema e di scatenare una serie di reazioni a catena che portano con sé i classici colpi di scena, tanto cari al teatro.
Le Variazioni enigmatiche di Eric-Emmanuel Schmitt sono un testo che parte da un assunto datato per giungere ad una conclusione di estrema modernità: lo scrittore, interpretato con sapiente calibratura di toni da Glauco Mauri, infatti, lascia il mondo perché, dice, o si vive o si scrive (teoria pirandelliana e superata dall’odierna tendenza che vuole i romanzieri immersi fino al collo nella vita proprio per scriverne), ma, dopo lo scontro con il signor Larsen (un altrettanto bravo Roberto Sturno), giungerà ad accettare la verità che questi gli porge e, cioè, che l’amore non ha sesso.
Mauri (anche regista) e Sturno hanno interpretato egregiamente il gioco delle parti alternandosi nel ruolo del carnefice e della vittima: prima Mauri è stato uno scrittore sarcastico e scostante, tormentatore del giornalista di Sturno remissivo e spaesato. A metà della pièce, però, i ruoli si invertono e, allora, è il giornalista a diventare l’implacabile persecutore di uno scrittore di Mauri improvvisamente invecchiato e docile.
Lunghi e festosi applausi finali. Spettacolo da vedere.

In «Il Nuovo Giornale di Bergamo», 13 gennaio 2002.

Trionfano i figli di Miller

Sun, 11 Jan 2009 08:44:00 GMT

Un temporale accoglie gli spettatori di Erano tutti miei figli di Arthur Miller per la regia di Cesare Lievi, un temporale notturno che si abbatte su uno strano giardino: un giardino che, in realtà, invece di essere fatto di piante e fiori, è evocato solo verbalmente dagli attori, essendo la scena, per tutto il primo atto, fatta da niente altro che da un enorme telo mimetico che copre qualcosa. Ciò che il telo nasconde, verrà rivelato agli spettatori nel corso del secondo e del terzo atto: si tratta di un cimitero di aerei, di carcasse di velivoli della Seconda Guerra Mondiale. Pezzi d’ala, eliche, carlinghe sventrate sulle quali gli attori camminano e siedono come se nulla fosse, proprio perché, per la loro finzione di personaggi, quello non è un cimitero, ma il giardino di casa Keller. Una soluzione scenografica, quella di Maurizio Balò che, lungi dall’essere stravagante, ha un suo perché molto chiaro; una ragion d’essere che è il segno forte dello spettacolo di Lievi: i personaggi del testo di Miller fingono, si sforzano, di essere e apparire come delle persone normali, persone in grado di fare vita di società, ma, in realtà, sono persone che la vita – con la guerra, con i lutti – ha segnato profondamente. È come se il regista volesse dire che il passato dei Keller si è materializzato nel giardino della loro casa sotto forma di aerei in rovina. Il senso del passato fattosi presenza scenica è già nel testo di Miller che aveva previsto che, durante il temporale di cui si è detto, l’albero al centro del giardino si spezzasse. L’albero era stato piantato per ricordare il figlio dei Keller “disperso” in guerra, dunque era il passato ben presente nel giardino. Nella messa in scena di Lievi dell’albero non v’è traccia, perché il passato su cui non si può riposare (e non è un caso che la Madre soffra di insonnia) è quello che, a causa del Padre, ha rovinato tutta la famiglia. Il Padre, infatti, ha venduto all’aeronautica militare dei cilindri difettosi che hanno causato il precipitare di una ventina di velivoli e la conseguente morte dei piloti (i “miei figli” del titolo). È su quel senso di colpa – invano relegato al livello dell’inconscio – è su quegli aerei precipitati che materialmente camminano gli attori.
Lo spettacolo di Lievi lascia, sì, alla scenografia il compito di “segno forte”, ma non sarebbe quello spettacolo perfetto che è se non ci fossero gli attori che ci sono: una magnifica Giulia Lazzarini (nel ruolo della Madre) in grado di passare dai toni della donna che la perdita di un figlio ha reso instabile di mente, ai toni della perfetta padrona di casa in grado di destreggiarsi in mezzo a situazioni spinose; un ottimo Umberto Orsini (il Padre) che ha dato al suo personaggio gesti trattenuti e grande compostezza, tipici di un uomo che sta sulla difensiva pur non volendo darlo a vedere; un bravissimo Roberto Valerio nella parte non facile di George in grado di esprimere l’ira trattenuta e la gioia di aver ritrovato degli affetti (subito ripersi) e i bravi Luca Lazzareschi (Chris) e Ester Galazzi (Ann) assolutamente a proprio agio nei loro personaggi.
Uno spettacolo (da non perdere) che aggiunge un tassello importante alla tradizione del teatro italiano. Lunghi applausi finali.

In «Il Nuovo Giornale di Bergamo», 19 dicembre 2002.